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Sr. Margolese.
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Bem... não compreendo.
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Quanto é que vai custar, Jerry?
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- O quê?
- A pistola, Jerry.
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Para a dares a mim, e não a outro?
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- Não... meu!
- Quanto é que vai custar?
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Sei lá. Sou maçarico
no negócio do tramanço.
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- Diga-me você, quanto é que vai ser?
- Eu não te tramei, Jerry.
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Mandei o Nayman enviar-te aqui,
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mas não sabia
que ele procurava um comprador.
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Quando descobri que sim,
fiquei sem saber quem, da equipa,
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ainda estava na equipa,
ou se ainda havia equipa.
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- Quem diabo são estes tipos?
- Trabalham para o Sr. Tropillo.
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E quem diabo é Tropi...?
Quer saber? Nem me interessa.
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Explique-me porque não hei-de lutar
para não lhe dar a pistola.
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E se for esse o caso,
alguém vai sair daqui
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sem uma orelha
ou sem poder ser pai.
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Dê-me uma boa razão, já que me disse
o que pensa de mim.
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- És fatalista, Jerry?
- Nunca pensei nisso a sério.
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Quando pensas
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naquela tarde em que colidiste com a
minha vida, com o meu carro,
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achas que foi destino?
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Para ser sincero, nunca pensei nisso.