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y todas
sus supuestas invenciones.
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- ¿Cómo puedes decir eso?
- No dije una palabra.
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¿Quién soy para decirle a alguien
cómo vivir su vida?
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Eleanor, entre nosotros
no ocurrió nada. Te lo dije.
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Cathy, no es asunto mío.
Pero haces que parezca que sí.
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- ¿Sra. Whitaker?
- Oh, Sybil.
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Lamento molestarla, señora.
Yo sólo...
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¿Sí, Sybil?
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Hay algo que quería decirle, señora,
desde hace un tiempo.
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Algo que seguramente querrá saber,
aunque no me corresponda.
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- ¿Qué cosa?
- Es sobre la niñita de color.
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- A la que golpearon.
- ¿Sí?
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¿Qué hay de ella?
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Lo siento, señora.
Era la hijita del Sr. Deagan, Sarah.
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- ¿Qué? Sybil, no...
- Los vecinos me dijeron que está bien.
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Esa dulce muchachita. En el nombre
de Dios, ¿cómo no me lo dijiste?
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- Eso fue hace semanas.
- No se enfade conmigo, por favor.
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- No quería empeorar las cosas.
- ¿Sabes dónde vive el Sr. Deagan?
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Creo que está en la casa de su padre,
en la Doce y la calle Governor.
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- Doce y Governor. Gracias.
- ¿Irá ahora allí?
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Por favor, cuida a los niños.
No me demoraré.
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- Sra. Whitaker.
- ¿Qué?
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- ¿No quiere que vaya con usted?
- No. Estaré bien.
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Gracias, Sybil.