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Billy a Lapa, abençoado seja.
Anda atrás da bola como um cão.
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É pena que a técnica dele não
esteja ao nível do seu entusiasmo.
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- É pena que seja completamente inútil, Bob.
- Absloutafoda'mente, Bob.
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- O Ratchett deitou por terra o Cigs.
- Os guardas não estão a fazer prisioneiros.
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- Percebeste, Bob?
- Seja o que for, Bob.
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Vê lá se tens cuidado.
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Não, tem cuidado tu
seu sacana gordo.
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Isso é ir longe demais,
não é?
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- Ele atirou-se para o chão!
- Número 7. Conduta violenta.
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- Rua.
- Ele atirou-se! Veja!
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Fora daqui, já.
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É vermelho directo, rapazes.
Os reclusos ficam reduzidos a dez.
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Raj vai tomar banho mais cedo,
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o que vai pôr a Mean Machine
sobre grande pressão.
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É pena, mas podes ter a certeza
que aquilo não vai ser fácil.
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Tens razão, Bob. Eles estão a tirar
partido de terem um homem a mais.
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Walker passa em profundidade
para o Sr. Gayle.
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E Hayter. E Monk!
Defesa soberba, para a sua esquerda.
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- Muito bem!
- 29 minutos, Bob. Ainda 1-0.
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Os reclusos estão-se a aguentar.
E o Monk vai de novo dar uma volta!
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Mas desta vez joga seguro para
o Trojan no flanco.
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- O Troj só tem de levantar a cabeça.
- Anda lá. Passa.
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- Passa.
- Passa!
1:17:49
- Passa.
- Passa!
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Passa a merda da bola!