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Dispara. Manda para o tecto!
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Outra vez!
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Ele cancelou o combate.
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Que grande porra
e merda para o estado.
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Que merda é que
esse director se acha?
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Ninguém sabe fazer o seu trabalho
nesta porra de estado?
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A puta da minha mulher
e o filho dela com a asma e as alergias.
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Tivemos que vir
para o raio do deserto.
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Esse malditos
médicos de merda.
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Como passou-me pela cabeça
dar caso a esses estupores?
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O puto em Palm Springs,
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a apanhar banhos de sol
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sem fazer nada. E claro,
o estado vem atrás de mim com as desculpas do IRS.
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Porque raio
não fiquei na Florida
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onde as pessoas sabem
como fazer o seu trabalho?
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A cabra da minha mulher
e o filho dela com asma.
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Merda.
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Tenho de fazer alguma coisa, caralho.
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Tenho de o fazer eu mesmo.
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Chama o cabrão do director.
Quero reunir-me com ele.
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Sim, Sr. Ripstein.
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Não é meu costume reunir-me
com presos, faço-o por Mercker,
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que pensou que seria uma boa ideia.
Todavia
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é inútil tentar
convercer-me que
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permita o combate. Foi
irrevogavelmente cancelado.
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Posso contar-lhe uma história?
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Uma das minhas favoritas. Fala sobre
como se fazem as coisas.