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Questo é un gran bel paese.
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Il faro del mondo moderno.
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Poche tasse, molte opportunità.
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In quale altro paese
un proiettile ci frutterebbe tanto?
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È meglio che far saltare aeroporti e chiese
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e non devi sbatterti a rivendicare.
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Yiiish.
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Trovato qualcosa, Murphy?
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Sembra il distintivo
di un povero sbirro morto.
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È tutto rotto.
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Cosa c'é infilato qui?
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Porca miseria. È il proiettile.
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Figlio di puttana. Bastardo.
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Non erano sbirri, questi quattro.
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Erano mercenari.
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E se li ha ingaggiati chi penso io,
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il peggio deve ancora cominciare.
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E dire che stava andando tutto così bene.
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Ricorda: non dobbiamo consegnare
tutti quanti i pezzi del tipo, Brian.
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Hai ragione, Ronnie.
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Passami il coltello.
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Mi faccio un sonnellino mentre aspetto?
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Sono all'osso, va bene?
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Ecco fatto.
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Avete mai visto una cosa così bella
in vita vostra?
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Torneremo a prendervi
e se arriva qualcuno
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usate la vostra immaginazione, okay?
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Silenzio.
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Non c'é aria da respirare.
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Solo l'orrendo, oleoso gusto di catrame
che mi si infila nelle narici.