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Os vossos cultivos fracassaram porque
os vossos esforços fracassaram.
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Porque a fruta não pode cultivar-se nestas ilhas.
É contra a natureza.
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Não vêm que ao matar-me não
vão recuperar as vossas maçãs?
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Summerisle, você sabe que não servirá de nada.
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Vamos, homem. Diga-o.
Diga-lhes que não servirá de nada.
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Sei que servirá.
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Não entendem que
se a vossa sementeira falha este ano,
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no próximo ano terão que fazer
outro sacrifício sangrento?
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E no próximo ano, não será outro
senão o rei de Summerisle...
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Se os cultivos fracassam, Summerisle,
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o ano que vem a sua gente
irá matá-lo no Dia de Maio.
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Não fracassarão.
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O sacrifício do rei desejado,
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como o do virgem tonto, será aceite.
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Mas não sabem que virão à minha procura?
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- Não restará rastro. Suba-o, Oak.
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Vamos.
- Não!
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Pensem! Pensem no que vão fazer!
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Pensem no que vão fazer! Pensem!
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Em nome de Deus, pensem
no que vão fazer!
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Oh, Deus! Jesus Cristo!
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Oh, Deus meu! Cristo!
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Não, não, Deus!
Não, Cristo!