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Une mère gigantesque
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veillant sur ses enfants,
bons et méchants.
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Tu dois peindre ça, Cézanne.
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Et un jour, je l'écrirai!
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Non, Zola! C'est sans espoir!
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Les gens refusent
de voir la vérité.
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Ils préfèrent
ces mensonges à l'eau de rose!
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Ça mériterait d'être brûlé!
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Excellente idée, Paul!
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Pourquoi n'y as-tu pas pensé
plus tôt? Brûlons-les!
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On pourrait les vendre.
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Et exposer d'autres
à leur hypocrisie?
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Non, mon ami!
Nous les brûlerons!
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Et que leurs mensonges
réchauffent
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les carcasses
des hommes sincères.
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Regarde!
Même le vieux poêle
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se révolte
contre ces pages ordurières!
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Ferme cette fenêtre!
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Tu veux me faire mourir
de froid?
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Mieux vaut suffoquer
que périr transi.
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Toi et tes courants d'air!
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Le concierge! Pour le loyer!
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On va nous mettre à la porte!
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Dis-lui que je suis couché!
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Que j'ai une maladie
contagieuse!
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Qui est là?
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La mère d'Emile.
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Entrez, Mme Zola!
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Pourquoi es-tu au lit?
Tu es malade?
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Ça me fend le cur
de te voir vivre ainsi.
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Il faut que ça cesse.
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Ne dis pas de bêtises!
Je suis un homme de lettres.
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Bientôt, je serai célèbre.