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Abuelo.
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Guárdale un sitio.
John, tú y Noah buscaos un sitio.
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Hay que mantenerla equilibrada.
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- ¿Crees que aguantará?
- Si lo hace, será un milagro de las Escrituras.
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Mamá, papá.
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Déjame, canalla, condenado.
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Por favor. Algo le pasa.
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- Estate quieto.
- No sé qué le pasa.
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Dejadme en paz.
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¿Qué te pasa, abuelo?
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No me pasa nada.
Que no voy, ya está.
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¿Cómo que no? Tenemos que irnos,
no hay donde quedarse.
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No hablo de ti, hablo de mí.
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Me he pasado la noche pensándolo
y me quedo.
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No puedes. Esta tierra
se la va a llevar el tractor.
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- Todos tenemos que irnos.
- Todos menos yo, que me quedo.
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- ¿ Y la abuela?
- Lleváosla.
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¿Quién va a hacerte la comida?
¿Cómo vas a vivir?
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Muley vive, ¿no?
Y yo soy dos veces más hombre.
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Escúchame un momento.
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Tampoco pienso escucharos.
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Os digo lo que voy a hacer
y me importa un comino
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que haya naranjas y uvas
como para echarte de la cama.
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No pienso ir a California.
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Ésta es mi tierra y éste es mi sitio.
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Sí, señor.
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Esta tierra es mía.
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No vale para nada, pero es mía, toda mía.