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¿Qué es ese ruido?
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- Son gritos de mujer, noble señor.
- Casi había olvidado el sabor del miedo.
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Hubo un tiempo en que el sentido se me
helaba al oír un chillido en la noche,
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y todos mis cabellos se habrían erizado
con cualquier historia de horror,
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como si tuvieran vida propia.
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Estoy saciado de espantos,
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y el horror, tan familiar para
mis criminales pensamientos,
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ya no me sobresalta.
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- ¿Por qué esos gritos?
- ¡La reina, mi señor! ¡Ha muerto!
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Hubiera debido morir más adelante. No es
oportuna la ocasión para tales nuevas.
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El mañana, y el mañana, y el mañana,
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avanzan en pequeños pasos,
de día en día,
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hasta la sílaba final del tiempo escrito.
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Y todos nuestros ayeres
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han iluminado a los necios la senda
de la cenicienta muerte.
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Extínguete, ¡extínguete, fugaz antorcha!
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La vida no es más que una sombra
que pasa,
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un pobre actor que se pavonea y
consume su turno en escena
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y después no se le oye más.