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Más que nadie que conozca, no quiero
que Lloyd y tú os enfadéis conmigo.
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Nunca nos enfadamos del todo.
Pero nos ponemos como tú.
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Te conocemos demasiado bien.
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Tanta gente me conoce...
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Ojalá yo me conociera.
Ojalá alguien me hablara de mí.
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Eres Margo. Sólo... Margo.
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¿ Y qué es eso? Aparte de un nombre
escrito en luces, quiero decir.
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Aparte de un mal genio que consiste sobre
todo en lanzarme volando en una escoba
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gritando con todas mis fuerzas.
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Los bebés se comportan como yo, ¿sabes?
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Arman jaleo y se portan mal.
Se emborracharían si supieran cómo
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cuando no consiguen lo que quieren.
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Cuando se sienten
no deseados, o inseguros, o...
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que nadie los quiere.
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- ¿ Y qué hay de Bill?
- ¿Qué hay de Bill?
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Está enamorado de ti.
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Más que a nada en el mundo,
amo a Bill. Y quiero a Bill.
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Y quiero que me quiera.
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Pero a mí, no a Margo Channing.
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Y si yo no las distingo,
¿cómo puede hacerlo él?
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¿Por qué iba a hacerlo?
¿Por qué ibas a hacerlo tú?
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Bill está enamorado de Margo Channing.
Ha peleado y trabajado con ella, la ha amado.
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Pero, dentro de diez años,
Margo Channing habrá dejado de existir.
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Y lo que quede será... ¿qué?
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Margo, Bill es ocho años más joven que tú.
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Esa diferencia se hace mayor con el paso
del tiempo. Lo he visto ocurrir a menudo.
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No a ti, no a Bill.
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¿No es eso lo que se dice siempre?
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Supongo que la calefacción
no funciona sin el motor.
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Qué tontería. Lo lógico sería
poder sentarse en el coche calentita.
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Acerca de Eve.
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También me he portado
vergonzosamente con ella.
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- Bueno...
- No busques excusas.