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Erskine no hará nada mal.
Nos toca quedarnos con él.
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Ahora que te has desahogado,
escúchame un segundo, ¿quieres?
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Adelante.
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De acuerdo. Te lo diré sin rodeos.
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Uno: Parte del futuro político de Bartlett
depende de su hoja de servicios, ¿no?
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Dos: Bartlett no es ningún idiota.
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Tres: No se puede confiar
en Cooney y Bartlett lo sabe.
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Puede que en su próxima pifia
no sean 14 hombres, sino algo peor.
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Vamos, eso está garantizado.
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Entonces, ¿qué plan tienes?
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Yo hablaría abiertamente con Bartlett
y le sugeriría que trasladase a Cooney.
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- No puede ser.
- ¿Por qué no?
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Con un puesto en las oficinas
del batallón o la división,
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lo peor sería que se pillara
un dedo con un archivador.
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Ganamos nosotros y gana Bartlett.
Lo único que queda es combatir.
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Venga, ¿qué me dices? ¿Qué te parece?
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Que no saldrá bien.
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¿Por qué no?
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No saldrá bien. No le convencerá
eso de que hables con franqueza.
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Él es un teniente coronel
y tú, un simple teniente.
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Te saldrá con la eterna canción de:
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"Hijo, yo estaba en la Guardia Nacional
cuando tú estabas aún en el colegio".
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Son tal para cual.
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Seguro que Cooney se alistó
pensando que no habría guerra.
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Probablemente pensaba
que todo sería pan de maíz y chuletas.
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Y que podría ponerse el uniforme
los sábados para ir a la caza del zorro.
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Pues lo haré yo solo.
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No te me pongas dramático, soldado.
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Jugaré a las cartas
si piensas que servirá de algo.