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No puede seguir explotándola
de esa manera.
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Obligándola a decir el alfabeto sin parar...
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de la mañana a la noche,
hasta en las comidas.
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Se quedará agotado. ¿Cuándo acabará?
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Cuando lo haga como es debido.
¿Eso es todo, Sra. Pearce?
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Ha llegado otra carta del millonario
americano Ezra D. Wallingford.
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Lo necesita en su Liga de Reforma Moral.
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Tírela.
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Es la tercera carta que le escribe.
Al menos debería responderle.
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Está bien, déjela en la mesa, Sra. Pearce.
Lo intentaré.
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Perdone, señor.
Hay un basurero abajo, Alfred P. Doolittle,
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que quiere verle.
Dice que tiene aquí a su hija.
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¡Vaya!
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Bien, haga subir a ese canalla.
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Puede que no sea un canalla, Higgins.
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Tonterías.
Está claro que es un canalla, Pickering.
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Me temo que tendremos problemas con él.
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No, creo que no. Si alguien tiene
problemas, será él conmigo, no al revés.
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Doolittle, señor.
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-¿Profesor Higgins?
-¡Aquí!
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¿Dónde?
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Buenos días, jefe.
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He venido a hablarle
de un asunto serio, jefe.
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Lo criaron en Houndslow.
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Yo diría que de madre galesa.
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¿Qué quiere, Doolittle?
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Quiero a mi hija, eso es lo que quiero.
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Desde luego. Es su padre, ¿no?