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Las zapatillas.
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Ah, claro. Me las ha tirado.
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Antes de que se vaya, señor.
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¿Me pertenece la ropa
o es del Sr. Pickering?
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¿Para qué demonios la quiere Pickering?
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¿Cómo se preocupa por eso a estas horas?
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¿Qué puedo llevarme?
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No quiero que me acusen de robo.
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¿Robo?
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No debería haber dicho eso.
Denota falta de sentimientos.
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Lo siento. Soy vulgar e ignorante.
Debo ser cuidadosa con mi condición.
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No puede haber sentimientos
entre los de su clase y los de la mía.
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Por favor,
¿me va a decir qué es mío y qué no lo es?
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Llévese la casa entera, si quiere.
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Excepto las joyas. Son de alquiler.
¿Satisfecha?
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Quieto, por favor.
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¿Por qué no se lleva esto a su cuarto?
Estará más seguro.
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No quiero correr el riesgo
de que se pierdan.
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¡Démelo! Si fuera mío y no del joyero, lo...
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se lo metería
por su desagradecida garganta.
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El anillo no es del joyero.
Es el que me compró en Brighton.
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Ya no lo quiero.
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¡No me pegue!
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¿Pegarle? ¡Infame criatura!
¿Cómo se atreve a pensar algo así?
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A mí sí que me ha golpeado.
Me ha herido el corazón.
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Me alegro.
Así me desquito de alguna manera.
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Me ha hecho perder los estribos.
Raras veces me ha pasado.
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No quiero discutir más esta noche.
Me voy a la cama.
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¡La nota del café a la Sra. Pearce
se la deja usted...
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porque yo no pienso hacerlo!
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¡Al cuerno la Sra. Pearce, el café y usted!
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¡Y mi idiotez por prodigar conocimientos
que me costó aprender...
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y el tesoro de mi consideración
e intimidad a una granuja sin corazón!