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Tome una copa.
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Le estoy dando whisky dorado, escocés.
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Les ofrezco unos interesantes
caballeros africanos....
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cuyas cabezas se encogen al lavarlas.
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Le ofrezco oscuros diamantes de
poesía Isabelina...
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con el terciopelo de melodiosa voz.
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Y todo lo que ha de hacer es
sentarse y mirar fijamente...
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ese instrumento mecánico.
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Por favor, vayase.
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¿Qué le pasa duquesa? ¿Tiene frío?
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¿Está helada esta piel blanca
como la nata?
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¿Qué, frío, niña mía?
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¿Puedo decirle que algunas se
sentirían honradas, si las tocase?
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Esas de la BBC portan como medallas...
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los moretones dejados por
el amor de Horatio Wilson.
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¿Son esos los pasos
de delicados pies...
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o las grandes botas de un policía?
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Nada todavía, me temo.
Nada definitivo.
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- Eso aumentara su melancolía...
- ¿Quién es usted?
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Nada de autógrafos,
pero puede tocar mi ropa.
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Andrews, lleve al Sr. Wilson a
su apartamento ¿quiere?
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¿Es esto lo que obtenemos
violencia policial?
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Vaya con Andrews, por favor.
Me temo que se decepcionara.
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Muy bien. Estaba a punto de irme.
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Buenas noches, duquesa.
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Siento que ese borracho
le diera la lata.
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¿Le ha escuchado leyendo poesía?
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Es como un pastor Gales
haciendo gárgaras.
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¿Dónde está Steven?
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Ha tenido que ir a su oficina un momento.
No estará mucho.
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Es como si tuviera un ratón hambriento.
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He intentado comer algo,
pero me pone enferma.
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Si no come se colapsará.
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Eso no ayudara a Bunny.
Vamos venga.
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Esas pobres monjas se
daban latigazos unas a otras...