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Disculpe, ¿conoce a Harve Poole?
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Claro.
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Bien, mire, yo soy su nuevo chofer.
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Harve está en baño.
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Bueno, ¿podría decirle que
su automóvil lo espera afuera?
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Ven aquí, amigo.
Siéntate.
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Vamos, vamos, vamos.
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Entonces recibí el llamado
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diciendo que tenía problemas
con un mapache en mi techo.
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Ey, Gran John. ¿Hoy juegas
con los chicos grandes?
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Te ves muy bien.
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Finalmente te graduaste, ¿eh?
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Bien, te visitaré esta noche
y te entregaré tu diploma.
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- Allí estaré.
- Más te vale.
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- ¿Sigues separado?
- Ella me persigue.
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¿Sí?
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Gin.
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No juego más.
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¿Alguno de ustedes juega gin?
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Oye, muchacho. ¿Quieres jugar?
Veinticinco centavos la mano.
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No. No, gracias.
No juego a las cartas.
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Siempre pierdo.
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Este es un círculo
de ganadores, Wintergreen.
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Tu cerveza está en la mesa, Harve.
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Los únicos perdedores que atiendo están
en la cárcel o en la morgue.
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Allí se quedan.
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Bien, bien, bien.
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John Wintergreen.
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Al, él es
quien se queja en el grupo.
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Se queja de los jefes.
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Se queja del sistema.
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¿Y sabe qué?
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Probablemente él será el primer
policía que sacaremos en una caja.
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NNN oo tttoodddoos tttoo ooddd a nnn
poorrrddd uoo oos ayyyudddas
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¿Nueve policías muertos en dos años?
¿Le parecen estadísticas casuales?
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Una maldita temporada abierta.
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La conspiración alcanza
proporciones nacionales.
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Este país padece
una conspiración muy precisa
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de genocidio policial.
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Un plan cuidadosamente
organizado de brutalidad civil,