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Tenía los medios y la llave
de la habitación de Ratchett.
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Y un cuchillo prestado del cocinero.
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Cuchillo que enterró sin motivo en
el cuerpo de la sorprendida víctima.
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La puerta no estaba sólo cerrada
sino la cadena estaba puesta.
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Sr. McQueen, desde nuestra charla
he descubierto el nombre de su jefe.
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No quiere decir...
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Como usted suponía,
Ratchett era sólo un alias.
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Era Cassetti, el cerebro del secuestro
y asesinato de Daisy Armstrong.
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- ¿No tenía idea alguna de esto?
- No...
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De haberlo sabido me habría cortado
la mano para no escribir sus cartas.
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- Y lo habría matado con la otra.
- ¿Podría haberlo hecho Ud. Mismo?
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Parece que me estuviera incriminando
a mí mismo...
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Sospecharía más si estuviera triste
por la muerte de su jefe.
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Mi padre fue el fiscal que se encargó
del caso Armstrong.
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Los Armstrong vinieron a casa
para pedir consejo sobre el rescate.
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Ella era gentil y estaba asustada.
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Pero no tanto como para no interesarse
en un joven con amor al teatro.
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Incluso dijo iba a escribir a...
Pero murió antes de eso.
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Me ayudó tanto como una madre.
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Perdone la pregunta freudiana.
¿Ud. Quiere a su madre?
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La quería. Murió cuando tenía
ocho años. ¿Por qué?