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Ça dure depuis combien de temps?
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Un mois.
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Je pensais que c'était une passade,
et que ça tiendrait pas une semaine.
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Je prie le Seigneur pour que
ce ne soit qu'un béguin d'andropause.
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Mais c'est un béguin, Louise.
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Inutile de te dire que je ne la reverrai pas
parce que je la reverrai.
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Tu veux que je parte? Que j'aille à l'hôtel?
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Est-ce que tu l'aimes?
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Je ne sais pas ce que je ressens.
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Je suis heureux
de ressentir quelque chose.
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Je sais qu'elle m'obsède.
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Alors dis-le.
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Arrête de me dire qu'elle t'obsède,
que tu t'es entiché d'elle.
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Dis que tu l'aimes.
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Je l'aime.
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Alors va-t'en. Va où tu veux.
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Va vivre avec elle, mais ne reviens pas.
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Parce qu'après 25 ans passés
à fonder un foyer, élever une famille,
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et toute la souffrance qu'on s'est infligés,
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que je sois damnée si je reste à t'écouter
me dire que tu en aimes une autre.
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Ce n'est pas une réunion de week-end
avec ta secrétaire, n'est-ce pas?
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Ou un de ces cageots que tu as ramassé
après une tournée arrosée?
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C'est ton grand amour de vieillesse, hein?
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Ton dernier tourbillon passionné
avant tes années d'honoraire.
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C'est ça, qu'il me reste?
C'est ce à quoi j'ai droit?
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À elle, la passion de vieillesse,
et à moi la sénilité? Je fais quoi?
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Je reste là à faire du tricot en attendant
que tu reviennes tel un ivrogne pénitent?