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Je ne veux pas de ton déclin
d'andropause et de ta mort.
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- Je n'ai pas besoin de toi. Va-t'en.
- Tu as besoin de moi.
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Tu as vraiment besoin de moi parce que
je suis ton dernier lien avec la réalité.
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Je t'aime.
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Cet amour douloureux et languissant
est la seule chose
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entre toi et le néant criant
dans lequel tu vis le reste du temps.
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Alors ne me quitte pas.
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C'est trop tard.
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Il n'y a rien en toi
qui puisse encore me retenir.
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Tu es l'un des humanoïdes d'Howard.
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Si je reste avec toi, je serai anéanti.
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Comme Howard Beale a été anéanti.
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Comme Laureen Hobbs a été anéantie.
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Comme tout ce que toi et l'institution
de la télévision touchez est anéanti.
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Tu es la télévision incarnée.
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Indifférente à la souffrance,
insensible à la joie.
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Toute la vie ne se réduit qu'aux
décombres communs de la banalité.
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La guerre, le meurtre, la mort t'indiffèrent
autant que des bouteilles de bière.
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Et le cours quotidien de la vie
est une comédie pervertie.
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Tu découpes même les sensations
de temps et d'espace
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en fractions de secondes et en ralentis.
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Tu es folie.
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Folie virulente.
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Et tout ce que tu touches meurt avec toi.
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Mais pas moi.
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Pas tant que je pourrai
éprouver du plaisir...