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Je voudrais revenir sur
l'inspiration rémunérée.
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Supposons que j'entre
dans la chambre
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et que je regagne notre ville oubliée
du bon Dieu dans la peau d'un génie.
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Quoi alors? Celui qui écrit ne le fait
que parce qu'il souffre, qu'il doute.
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Il ressent le besoin permanent
de prouver, à soi et à l'entourage,
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qu'il n'est pas un zéro,
qu'il vaut quelque chose.
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Mais si je sais, preuve par neuf,
que je suis un génie?
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Qu'est-ce qui m'inciterait
à écrire dans ce cas?
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Qu'en aurais-je à fiche?
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D'une manière générale, je vous dirai,
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nous existons ici-bas pour...
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Soyez aimable, fichez-moi la paix...
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Laissez-moi faire un somme,
je n'ai pas fermé l'il de la nuit.
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Vos complexes, gardez-les pour vous.
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Quoi qu'il en soit,
toutes vos technologies...
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Vos hauts-fourneaux, vos engrenages...
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et tout le saint-frusquin,
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c'est pour travailler moins
et bâfrer davantage.
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Des béquilles, des prothèses.
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Le genre humain n'est pas là
pour ça, il est là pour créer...
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des uvres d'art.
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Action désintéressée, à la différence
de toutes les autres actions humaines.
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Les grandes illusions!
Le mythe de la vérité absolue!