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Ma i fatti non ci sono,
soprattutto qui.
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Qualcuno ha inventato tutto questo.
E' una trovata idiota.
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Ma non capite?
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Sicuramente voi sapete chi è.
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Perché?
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A che servono le vostre nozioni?
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Quale coscienza ne potrà soffrire?
La mia?
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Io non ho coscienza,
ho solamente nervi.
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Una carogna mi stronca
e mi si apre una piaga.
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Un'altra carogna mi loda,
è un'altra piaga.
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Ci metti l'anima e il cuore
e loro divorano l'una e l'altro.
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Se dall'anima tiri fuori lo schifo,
divorano anche quello.
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Sono tutti istruiti, fino all'ultimo.
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Hanno fama di alta sensibilità.
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Ti girano tutti intorno,
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giornalisti, redattori,
critici, femmine,
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senza darti tregua.
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E tutti ti incitano. Dai! Dai!
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Che razza di scrittore sono,
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se odio scrivere!
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Se per me è un tormento,
una cosa dolorosa e vergognosa,
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come schiacciare le emorroidi!
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Credevo di rendere migliore
qualcuno con i miei libri.
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Invece non servo a nessuno.
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Morirò e dopo due giorni
divoreranno un altro.
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Pensavo di cambiarli,
ma loro hanno cambiato me,
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a loro immagine e somiglianza!
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Prima il futuro
era la continuazione del presente