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Ti girano tutti intorno,
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giornalisti, redattori,
critici, femmine,
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senza darti tregua.
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E tutti ti incitano. Dai! Dai!
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Che razza di scrittore sono,
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se odio scrivere!
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Se per me è un tormento,
una cosa dolorosa e vergognosa,
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come schiacciare le emorroidi!
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Credevo di rendere migliore
qualcuno con i miei libri.
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Invece non servo a nessuno.
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Morirò e dopo due giorni
divoreranno un altro.
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Pensavo di cambiarli,
ma loro hanno cambiato me,
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a loro immagine e somiglianza!
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Prima il futuro
era la continuazione del presente
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e i cambiamenti erano lontani,
oltre l'orizzonte.
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Adesso il futuro
si è fuso con il presente.
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Loro non sono pronti a questo?
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Non vogliono sapere nulla.
Divorano e basta!
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Lei è fortunato!
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Dio mio, ma adesso....
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Lei vivrà cento anni!