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Tranquilo Sr. Clooney.
Está en buenas manos.
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- ¿Quien le ha invitado a usted aquí?
- Soy médico.
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Deprisa, ayúdeme a bajarle
los pantalones.
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¿Los pantalones?
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Voy a ponerle una inyección.
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- Le duele la cabeza, no el culo.
- No se meta en mi trabajo.
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- ¿Qué le va a inyectar?
- Un poco de toracina.
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Esto le calmará.
No quiero que salte de la ambulancia.
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- ¿Qué ambulancia?
- La que va a llevarle al psiquiátrico.
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¿Al psiquiátrico?
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A los suicidas hay que encerrarlos
para tenerlos bajo observación.
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¿Suicida él?
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Es un perdedor. Un inadaptado.
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Y su mujer lo abandonó.
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Oh, ¿de veras?
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Por la descripción de ella pensé
que estaría menos dotado virilmente.
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¿No me diga?
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Pero debo reconocer que está mucho mejor
equipado de lo que esperaba.
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- Ella comentó eso con usted?
- ¿Es amigo del Sr. Clooney?
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No, no. Le he conocido esta mañana.
Somos vecinos de habitación.
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Pues, por lo que ella me ha dicho
de su vida sexual,
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no es que haya demasiado que contar.
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Siga, siga.
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Imagínese, 12 años. Todos los miércoles
y sábados por la noche como un reloj,
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y durante todo ese tiempo
ni un sólo orgasmo.
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¡Eso es mentira!
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Por supuesto, como cualquier
buena esposa, fingía.
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Durante 12 años.
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¿Cómo está?
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Bajo un sedante.
Ayúdame con la camisa de fuerza.