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Que savez-vous de Jack Walsh ?
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Non, allez. Les cigarettes tuent.
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Les femmes aussi.
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Pas la femme idéale.
Avec ma femme, c'est merveilleux.
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Elle est restée à mes côtés.
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Et à ceux des millions. Quelle héroïne !
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Je n'ai pas de millions, Jack.
J'ai tout donné à des uvres.
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Tu n'as rien gardé pour toi ?
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Assez pour rester planqué.
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On change de bus à Chicago.
Vous aurez quelques heures.
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Vous devriez en profiter pour chercher
votre ex-femme et votre fille.
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- C'est l'occasion rêvée.
- Occupe-toi de tes affaires, tu veux ?
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Pourquoi vous ne les avez pas vues
depuis neuf ans ?
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- Pourquoi ?
- Ouais.
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Je vais te dire pourquoi.
Elle a épousé un lieutenant de police,
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et la police de Chicago ne m'aime pas.
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- Pourquoi elle ne vous aime pas ?
- C'est une autre...
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On se connaît ?
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Pourquoi ?
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Qu'est-ce que vous avez fait ?
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Pourquoi la police de Chicago
ne vous aime pas ?
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Ça ne te regarde pas.
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- Elle vous a fait mal, Jack ?
- Ouais.
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- Je suis désolé.
- Désolé de quoi ?
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- Que vous ayez mal.
- Je n'ai pas mal.
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- Si.
- Je n'ai pas mal.
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- Si, vous l'avez dit.
- C'est toi qui l'as dit.
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Je vous l'ai demandé et vous me l'avez dit.
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Tu me l'as fait dire.
Tu commences à me faire dire des trucs.
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Vous êtes un adulte.
Vous contrôlez vos paroles.
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Tu as raison.
Voilà deux mots pour toi : ta gueule !
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Excusez-moi. Walsh a appelé Moscone
il y a une heure et demie, de Toledo.
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Il est sur un bus pour Chicago.
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Allez.
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Monsieur, qu'est-ce qu'on fait de lui ?