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De propósito.
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9 400 rpm,
segundo o botãozinho queixinhas.
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Tinhas medo de morrer,
se não saísses depressa do carro.
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Chama-me mentiroso.
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Não estás a mentir.
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Então conta lá essa história.
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Não posso correr com o carro
do Rowdy, em Daytona, sem ti.
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Não podes correr,
ponto final.
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E eu não volto.
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O Buddy não morreu mesmo
de ataque de coração, pois não?
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O Buddy não morreu mesmo
de ataque de coração, pois não?
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Pois não.
Mas tu não queres saber.
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A NASCAR alegou em privado
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que foi a preparação do carro
que matou o Buddy.
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Que usaste tubagem mais leve
para baixar o peso.
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Os fumos de escape
atravessaram a parede de incêndio
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e o monóxido de carbono
inanimou o Buddy.
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Quando bateu no muro
na terceira curva,
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ia a palrar à mesma velocidade
a que ia a guiar.
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Por isso, monóxido de carbono,
o caraças.
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Era o homem inconsciente
mais barulhento que já se ouviu.
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O que matou o Buddy
foi a própria imaginação.
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Porque não os deixaste
investigar?.
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Porque não o devia ter deixado
correr, para começar.
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O Buddy era um chato do caraças.
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Pensava que percebia de carros,
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o que o tornava duas vezes
mais ignorante do que tu.
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Mas ainda assim...
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Vejo tipos como o Buddy...