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Nadie en esta ciudad admitirá
que un productor es un artista.
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Pero sé cuántos directores sin talento
he tenido que echarme a las espaldas
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para que luego se lleven
la gloria y los premios.
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- ¿De qué premios me hablas?
- No me importa trabajar en el anonimato.
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Thalberg hizo lo mismo.
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- Si son tan ineptos, ¿por qué los contratas?
- No tengo tiempo.
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Todo el día en el estudio,
liado con la iluminación. Que lo hagan ellos.
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Pero no me desvíes del tema.
Lo importante es...
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Gira en redondo y tuerce por ahí.
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- ¿Qué decía?
- Lo importante es...
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Que hay una brecha en este país,
un abismo cada vez mayor
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entre la gente que tiene algo
y los que no tienen ni mierda.
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En como un agujero en la tierra,
tan grande como el puto Gran Cañón.
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Y lo que de allí emana...
Hola. Me llamo Davis. Edificio 78.
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En todo el edificio. Pásate.
Creo que tengo algo para ti.
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Ésta es la mejor ciudad de la tierra.
Gira a la izquierda.
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- ¿Por dónde iba?
- El Gran Cañón.
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Eso. Y de este enorme agujero
ha emanado una erupción de rabia,
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y la rabia genera violencia,
y la violencia es de verdad.
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No desaparecerá
hasta que alguien cambie las bases.
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Algo impensable. Puede que no te guste.
Puede que a mí tampoco.
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Pero no finjo que no existe,
porque me estaría engañando.
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Y cuando el arte miente, no vale nada,
así que seguiré contando la verdad,
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aunque me dé sustos de muerte,
del mismo modo que te los da a ti.
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Aunque signifique que un cabrón
te destroce la pierna por un reloj
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y que tenga que cojear
el resto de mis putos días, y he tenido suerte.
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Eso es lo increíble,
lo que hoy consideramos suerte.
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Lo que entendemos
como suerte ha cambiado.
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Davis, no hablamos de arte de altura.
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Lo dirás tú, don Listillo, don Juez del gusto,
don Abogado de inmigración de las artes.
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Pero estamos rodeados de tanta rabia