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"Mort". La voilà, la mort,
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Un distillat bleuâtre
dans une tasse sans soucoupe.
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Une place étrange pour une tasse,
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Dressée sur le dos d'une main.
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Ô étoile filante tombée dans mes yeux,
qui traversa mon corps :
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Pas pour t'oublier. Pour souffrir.
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- Il a fait des tests ?
- Celui de Stanford-Binet.
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Voilà ses résultats.
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Ils sont extraordinaires.
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- Les autres tests ?
- Apparemment,
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sa mère refuse qu'il en fasse d'autres.
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Et son père ?
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- Je ne sais pas où il est.
- Elle non plus, sans doute.
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- Tu leur as envoyé le dossier ?
- Oui, je ne sais pas si elle répondra.
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Insiste.
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Idiote !
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M-A-I T-A-I.
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Mai tai. Ai-je dit "margarita" ?
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Je ne crois pas.
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Un scotch, une vodka tonic et une Bud.
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Mon môme a la tête ailleurs.
Peut-être qu'il s'ennuie.
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Il n'a rien dit, mais je le sais.
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- Tu m'as entendue ?
- Oui, je t'écoute toujours.
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Aujourd'hui, il s'ennuie.
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Hier, il a fait un drôle de cauchemar.
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Il s'est réveillé dans un tableau
que je connais pas.
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La veille, il t'a écrit un opéra
pour la fête des Mères.
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Dédé, si quelqu'un s'ennuie, c'est moi.
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Je suis si insupportable ? Pardon.
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- Quoi ?
- Viens ici.
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- Quoi ?
- J'ai un bon plan.
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Un type est venu hier,
il a un hôtel à Orlando.
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Ils ont un numéro tous les soirs,
il cherche des danseuses.