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Charles Dickens était un écrivain
du 19è siècle, un génie.
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- Merci beaucoup.
- Pourquoi devrais-je te croire?
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Parce que je connais Un chant de Noël
sur le bout des doigts.
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Prouve-le!
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J'ai un grain de beauté sur le pouce
et une cicatrice sur le majeur...
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Ne nous parle pas de tes doigts,
raconte-nous l'histoire.
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Merci. D'accord.
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Il faut dire, avant tout,
que les Marley étaient morts.
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- Quoi?
- L'histoire commence ainsi.
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Ils étaient aussi morts
qu'un clou de porte.
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Quel bon début!
II me donne la chair de poule.
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- Merci, Rizzo.
- De rien, Monsieur Dickens.
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De leur vivant, ils étaient les associés
d'un impitoyable prêteur sur gages,
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du nom d'Ebenezer Scrooge.
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- Il va bientôt apparaître au coin de la rue.
- Où?
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- Quand?
- Là, tout de suite.
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Et voici, M. Ebenezer Scrooge.
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Ça s'est rafraîchi tout d'un coup.
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Lorsqu'un vent froid souffle,
il vous transit jusqu'aux os
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Mais rien dans la nature ne glace plus
votre coeur que des années de solitude
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Il vous couvre d'indifférence
comme une dame se couvre de poudre
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- Le pire de tous
- Le plus haïet le plus maudit
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Est celui que nous appelons Scrooge
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- Le plus méchant
- Le plus maudit
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C'est Ebenezer Scrooge
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Voici M. Sornettes
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Voici M. L'Aigri
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Si l'on décernait un prix au plus grand
grippe-sou du monde, il serait lauréat
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Le vieux Scrooge aime son argent
car il croit qu'il lui donne du pouvoir
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S'il devenait un goût,
il serait sûrement amer
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Même les légumes ne l'aiment pas.
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Voici M. Rapiat, voici M. Le Rapace