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Usavam imenso papel acolchoado...
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no século XX.
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Folgo por estarem contentes,
mas em vez de papel higiénico...
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têm uma prateleira com três conchas.
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Ele não sabe usar as conchas.
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Percebo que seja confuso.
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Não acredito. És tu, Spartan?
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Zach Lamb?
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O que é que te aconteceu?
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Envelheci.
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Céus, lembro-me de quando eras...
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um piloto novato.
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Disseram que já não podia voar.
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Merda, eras um aviador do caraças.
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É multado em dois créditos por violar
o estatuto de moralidade verbal.
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Já venho.
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Parecem amigos, mas...
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ele fala-lhe de forma
extremamente profana.
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Se tivesses lido o meu estudo saberias que
os homens hetero socializavam assim.
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Eu sabia.
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Obrigadinho cabeça de merda, cara de cu,
arranca-tomates, fodido...
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por repetida violação do estatuto
de moralidade verbal.
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Quero lá saber das conchas.
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Até já.
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Controlo de voz, Lenina Huxley.
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lnfelizmente o Simon Phoenix
não estava codificado.
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Enquanto dormiam,
foi-lhes instalado um código.
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Uma brilhante ideia do Dr. Cocteau.
Um microchip orgânico...
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cosido à pele.
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Na cidade há sensores que captam
qualquer um em qualquer altura.
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Nem concebo como é que os polícias
podiam agir antes desta invenção.
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Trabalhávamos.
Esta tanga fascista dá-me vómitos.
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O que é que pensa que está a coçar?
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Acha mesmo que o deixávamos sair
sem controlo?
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O seu código foi implantado
quando descongelava.
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E porque é que não me pôs uma trela
no cu?
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Seu porco carnívoro!