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Les Cowboys ?
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Je me suis frotté à deux d'entre eux,
à Prescott.
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Rien ne se fait sans eux, ici.
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En voilà trois.
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On les repère
à leurs ceintures rouges.
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Ils font marcher le commerce.
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Ça ne manque pas de saloons.
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C'est le vrai filon ici, à Tombstone.
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Tout le long d'Allen Street.
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24 h sur 24,
alcool, hôtesses, jeux.
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L'argent rentre.
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Sauf à "l'Oriental".
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Un coupe-gorge.
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Même les gros joueurs l'évitent.
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C'est dommage.
L'endroit est bien.
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Quel gâchis.
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Wyatt !
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Regardez-le !
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Sacré Wyatt !
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Qu'est-ce que je vous sers ?
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Un cigare.
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C'est bien, ici.
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C'est vous le patron ?
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Milt Joyce, propriétaire.
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Wyatt Tarp.
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C'est ça.
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Je t'ai dit de sortir ta reine !
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Je sens que je vais m'énerver.
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Pardon
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mais... c'est un peu mort,
chez vous, non ?