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In diesem Geschäft wimmelt es
von unrealistischen Wichsern.
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Wichser, die dachten,
ihr Arsch würde reifen wie Wein.
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Wenn du glaubst, daß er sich
in Essig verwandelt, hast du recht.
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Wenn du glaubst, er wird
mit dem Alter besser, liegst du falsch.
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Und außerdem, Butch,
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wie viele Kämpfe überstehst du noch?
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Zwei?
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Boxer werden im Alter nicht besser.
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Du warst gut, aber nie ganz oben.
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Wenn du es hättest schaffen sollen,
hättest du es schon geschafft.
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Bist du dabei?
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Sieht jedenfalls so aus.
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In der Nacht des Kampfes
wirst du vielleicht einen Stich spüren.
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Das ist der Stolz,
der dich hier oben ärgert.
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Scheiß auf den Stolz!
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Stolz tut nur weh!
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Aber er hilft nie.
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Kämpf dich durch den Scheiß.
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Denn in einem Jahr, wenn du es dir
in der Karibik gutgehen läßt,
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wirst du dir sagen:
"Marsellus Wallace hatte recht."
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Damit habe ich kein Problem,
Mr. Wallace.