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Que é que estás a fazer?
Não mexas nisso.
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Sabes alguma coisa
disso em que estás a mexer?
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- Não!
- Sacaninha.
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São comboios Lionel, não são?
Feitos no princípio do século 20.
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Mas eram rascas,
só funcionavam com baterias.
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Mas depois da II Guerra Mundial,
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quando havia mais gente
com electricidade em casa,
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bum, fizeram modelos novos.
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- À maneirola, não são?
- São.
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O lucro está todo no corte.
Nunca te esqueças disso.
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Baixote, se te vir,
ou souber
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que andas a meter disto,
a snifar ou a cachimbar...
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Chega aqui, meu.
Pela saúde da minha mãe...
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que te meto uma rolha no cu.
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Isto não é a treta
da violência da televisão.
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Isto é a sério.
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As balas a sério magoam.
E as armas a sério matam.
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Vê-la? É uma 25 automática.
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É para aqueles pretos doentes
lá de fora.
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Como aquele gajo, o Errol.
O gajo é maluco.
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Faz-te a folha,
e 'tá-se a cagar.
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E o pior
é que nunca acham o corpo.
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Só as manchas de sangue no chão.
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Se ele tentasse vir de surra,
rebento-lhe o cu.
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E é melhor estares pronto
a fazer a mesma merda.
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Não penses que lá por teres 12 anos,
pequeno e coisa, ele não te faz.
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No ano passado,
apanhou um miúdo de dez anos.
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Deves estar a pensar no que disse
o Sr. Brown há bocado.
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Mas, na boa,
não há espiga, meu.
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Está velhote e é pobre.
Nem sabe a quantas anda.
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Assim é que se faz papel.
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Como julgas que comprei
aquele comboio à maneira?
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A passar esta merda branca.