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Pronto, filho. Pronto.
Fizeste bem.
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Tentei devolvê-la,
mas ele já não fala comigo.
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Eu bem tentei, mas ele ignora-me.
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Pronto, rapaz.
Vou ligar o gravador.
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Dizes o teu nome,
e contas a história, com calma,
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como acabaste de a contar.
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- Nome?
- Tyrone Jeeter.
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Merda.
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- Dá cabo desse preto, meu!
- Que é que estás a fazer?
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Arruinaste a vida do miúdo,
parasita da merda!
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- Não tive nada a ver com isso!
- Estou farto de desculpas!
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- Mãezinha!
- Não sabes nada!
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"Não tive culpa."
Não quero ouvir mais essa merda!
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Foram cabrões como tu que
assaltaram a Rosa Parks.
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- Quem é a Rosa Parks?
- Quem é a Rosa Parks?!
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- É duro para os irmãos.
- Meu cabrão estúpido e ignorante!
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Irmãos?! Irmãos?!
É assim que tu cuidas dos irmãos?
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Os irmãos a sério assumem a
responsabilidade, tu hás-de fazê-lo.
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Já não passo.
Deixei-me disso.
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Deixaste? Deixaste o quê?
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Até aposto!
Vais mas é deixar isto tudo.
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Vais deixar o bairro,
e vais deixar Nova Iorque.
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Estás a ouvir?
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Merda!
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Anda, filho da mãe!
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Porque não espezinhas esse preto,
meu?
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- Dá-lhe, anda lá.
- Afastem-se!
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- Vais matar todos?
- Afastem-se, foda-se!
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- Andem lá! Também querem?
- Pronto, meu!
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Levanta-te!
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Se te torno a ver, mato-te!