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a falar sobre o tempo
e sobre a minha infância,
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mas acho que não foi por isso
que quis falar comigo.
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- Sr. Dawson...
- Jack.
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Quero agradecer-lhe o que fez.
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Não só por me ter salvo,
mas pela sua discrição.
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De nada.
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Sei o que deve estar a pensar.
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"Pobre miúda rica.
Que sabe ela sobre a miséria?"
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Não.
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Não era isso que estava a pensar.
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Estava a pensar
no que lhe teria acontecido
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para achar que não tinha outra saída?
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Foi tudo... o meu mundo...
e as pessoas que o integram.
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A inércia da minha vida
que se afunda...
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..e a minha incapacidade
para a impedir.
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Meu Deus, olhe só para isto.
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Teria ido logo ao fundo.
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Foram feitos 500 convites.
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Metade de Filadélfia estará lá.
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E, no entanto...
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..sinto-me numa sala cheia
de gente, a gritar,
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e ninguém sequer dá por isso.
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Ama-o?
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- Perdão...?
- Ama-o?
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Está a ser muito grosseiro.
Não devia perguntar-me isso.
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É uma pergunta simples...
ama o sujeito?
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Esta conversa não é própria.
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Responda à pergunta.
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É absurdo. Não me conhece
e eu não o conheço a si.
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Esta conversa não está a ter lugar.
É grosseiro...
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..insolente, presumido
e agora vou embora...
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..Jack... Sr. Dawson.
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Vim aqui para lhe agradecer e...
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E insultou-me.
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- Mereceu-o.
- Claro.
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Pensei que ia embora.