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O CIube de Combate não tInha a ver
com vencer ouperder.
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Não tInha a ver com paIavras.
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A grItarIa hIstérIca estava nas Iínguas
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como numa Igreja PentecostaI.
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- É só isso?
- Parem!
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Quando a Iuta acabava, nada se resoIvIa.
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Mas nada Importava.
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Fixe.
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DepoIs, sentíamo-nos saIvos.
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Ei, meu. Que tal para a semana?
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Que tal no próximo mês?
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lrvine, tu ficas ao meio.
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O gajo novo, tu também.
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Às vezes, o TyIerfaIava pormIm.
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Ele caiu pelas escadas abaixo.
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Eu caí pelas escadas abaixo.
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O CIube de Combate tornou-se na razão para
rapar o cabeIo ou cortaras unhas.
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Qualquer figura histórica.
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Eu lutava contra o Gandhi.
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Boa resposta.
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- E você?
- Lincoln.
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O Lincoln?
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Um gajo grande, de braços compridos.
Os magricelas lutam até ao fim.
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Foda-se!
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Ei, até a Mona Lisa se desfaz.
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Estou?
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Onde estIveste nas ÚItImas oIto semanas?
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MarIa?