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- Lo suficiente para discernir su tono.
- ¿Y?
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Ni siquiera es una novela
como Dios manda.
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No es más que una enciclopedia
de perversiones.
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Francamente, ni siquiera exhibe
oficio alguno.
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Los personajes son acartonados,
el diálogo de idiotas.
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Y no digamos la repetición interminable
de palabras...
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como ''pezón'' y ''báculo''.
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En eso fallé, lo reconozco.
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Y qué poca imaginación.
Sólo lo peor de la naturaleza humana.
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Escribo sobre las grandes verdades
eternas que unen a toda la humanidad...
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en todo el mundo.
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Comemos, cagamos,jodemos,
matamos y morimos.
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Pero también nos enamoramos.
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Construimos ciudades,
componemos sinfonías y perduramos.
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¿Por qué no habla de eso en sus libros?
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Es ficción, no un tratado moral.
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¿No es ése el deber del arte?
¿Elevarnos por encima de la bestia?
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Pensé que ése era su deber, Abate,
no el mío.
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Otra jugarreta como ésta y le tendré
que revocar todas sus libertades.
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Es por ese doctor, ¿verdad?
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Le ha venido a usurpar su posición.
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Hay más en juego que lo que escribe.
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- Nos han amenazado con el cierre.
- ¡No pueden decirlo en serio!
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Nuestro futuro depende
de lo que escriba su pluma.
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Es más poderosa que una espada,
desde luego.
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Póngase en mi situación.
Debo pensar en los demás pacientes.
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Si cierran Charenton...
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no tienen adónde ir,
ni cómo vestirse o alimentarse.
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¡Que se jodan!
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Son imbéciles. Que mueran en las calles,
como quiso la naturaleza.
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Ud. será uno de ellos.
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Si alguna vez me he portado bien
con Ud., Marqués...
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si alguna vez le dejé salir a pasear
en un día de primavera...
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o deslicé una almohada de más
por debajo de su puerta...
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si alguna vez he bebido vino con Ud.,
me reí con sus obscenidades...
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o le entretuve con una discusión...
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entonces ahora me hará este favor...