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Ya está.
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Buena suerte.
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-No hagas nada que yo no haría.
-Eso me da mucho margen.
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No, esas manos quietas.
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Los ingleses no tenéis
sentido del humor.
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Cuando algo es gracioso, sí.
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-Sr. Jennings.
-Date prisa.
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Sinceramente,
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se está poniendo muy caro.
Entre Jennings y las doncellas,
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me sale al precio de una suite
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en el Ritz.
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¿Qué hay de la doncella de William?
No he vuelto a verla desde esa cena.
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¿Elsie?
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-Se ha ido.
-Es una lástima.
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Me parecía bien que al menos
alguien sintiera su muerte.
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-Aquí estás. ¿Qué tal el paseo?
-Me siento culpable. Se han ido todos.
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Menos Louisa y tú.
¿Por qué no te quedas a comer?
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No, mejor me marcho.
Te dejo en paz.
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Me llamarás para el funeral, ¿eh?
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-No vengas si te aburre.
-Tonterías. Claro que vendré.
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-¿Sabes qué vas a hacer con esto?
-No lo sé.
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¿Lo conservarás?
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Es tan difícil.
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¿Merece la pena tanta complicación?
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Podría cerrarlo
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y decidir cuando mi cabeza
deje de dar vueltas.
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La Sra. Wilson
seguiría llevándolo.
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Lo haría muy bien.
No nos preocupemos por eso.
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Aprovechará para librarse
de la señora Croft.
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-¿Por qué son enemigas?
-No lo sé.
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Ambas trabajaban
en una de las fábricas de William.
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La Sra. Croft era la cocinera.
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Y la Sra. Wilson,
una mera trabajadora.
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Y ahora ésta ha ascendido
y Crofty no puede soportarlo.
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Lo de siempre.
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¿Hubo un Sr. Wilson?
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-No puedo imaginármelo.
-Ni yo.