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-Abram a porta! A Amelia está gelada!
-Eu não tenho frio.
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O meu pai escreveu-me
outra vez.
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Mandou-me uma fotografia
da mulher dele.
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Quer que eu lhe chame
" Mãe Monsoon" .
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Eu respondi, " Ela não é minha mãe.
Só a minha mãe é que é minha mãe."
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Odeio-o.
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Vá lá, Amelia.
Não chores.
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Pelo menos, o teu pai escreve.
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Ele pensa em ti.
Vou dizer-te uma coisa.
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Onde quer que o meu pai esteja,
preferia estar com ele.
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Temos de concentrar-nos.
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Assim, vamo-nos todos embora
daqui.
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E eu não terei de pedir dinheiro
aos meus pais. Está bem?
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Quando formos para Nova Iorque,
eu arranjo um marido rico.
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Vamos viver num apartamento
de luxo.
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Tu serás uma escritora famosa,
e daremos festas de autógrafos.
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-Olá.
-Olá, avô.
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A tua avó pediu-me para trazer isto.
Estás a precisar. Dá-me um beijinho.
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Estás tão grande.
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A tua mãe não se importa
que atires neve á casa?
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As nossas mães foram ás compras.
Ainda vão demorar.
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A sério?
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Não partam janelas.
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É a tua vez de escolheres uma noite
para ficares lá em casa. Agasalha-te.
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A vô?
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A mãe está lá dentro,
a secar erva.