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Qué vista.
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No soy quien crees que soy.
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No?
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Walter Finch?
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Mal escritor?
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Solitario?
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Asesino?
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No?
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Cuando tenía siete años...
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...mi abuela me llevó
a Portland.
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Ibamos caminando y unos tipos
le robaron la cartera.
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Esa noche un policía vino
al hotel a hacer preguntas.
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No se sentó.
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Su uniforme lucía impecable.
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Sus zapatos... su placa...
bien lustrados.
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Como un soldado,
pero mejor.
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Respeto tu profesión;
por eso escribo de ella.
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Hasta quise ser policía
al graduarme...
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...pero no pasé las pruebas.
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En Asuntos Internos
te hubieran aceptado.
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Qué quieres de mí, Finch?
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Cuando Kay murió,
supe que...
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...todos dirían que
quise hacerlo.
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Así que limpié el cuerpo
y borré toda la evidencia...
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...que la relacionara
conmigo.
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Excepto por
tu maldita novela.
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Bajo presión,
no siempre se ve claramente.
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Tú ya debiste
darte cuenta de eso.
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Cuando supe que habían traído
a alguien de L.A., me asusté.
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La policía local
no me preocupa.
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Tarde o temprano
me conectarían.
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Puedo con ellos. Nunca miran
a un asesino a los ojos.
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Matar te cambia,
tú lo sabes.
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No es culpa.
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No tuve intención
de hacerlo.
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Es como despertar.
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La vida es tan importante.
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Cómo puede ser tan frágil?
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Tú te darías cuenta
enseguida, verdad?