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Río y lloro a la vez.
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Gracias a Dios estáis bien
y nuestra patria es libre.
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Lo he celebrado
solo en mi tienda,
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emborrachándome.
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Te quejas
de que te he olvidado.
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¿ Cómo es posible?
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No ha pasado un segundo
en que no pensara en ti.
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Nosotros estamos aquí,
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en estas islas desconocidas,
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en un barro amarillo,
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pudriéndonos, fusil en mano,
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sesenta mil soldados,
esperando salir de este infierno,
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sesenta mil futuros muertos.
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Esperando a salir de Okinawa.
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Anoche soñé que buscábamos
el manantial del río.
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Un viejo nos guiaba.
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Según avanzábamos,
el río se hacía más pequeño
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y se ramificaba
en mil arroyos.
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En un momento determinado,
arriba,
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bajo las cumbres nevadas,
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el viejo nos señaló
un rincón de hierba,
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en cada brizna de hierba
había gotas de rocío,
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que caían sobre la tierra húmeda
de vez en cuando.
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''Ese prado'', dijo el viejo,
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es el nacimiento del río.
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Pasaste la mano sobre la hierba
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y cuando la levantaste
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algunas gotas
rodaron hacia abajo,
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sobre la tierra,
como lágrimas.
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¡Yorguis mío!