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Bien, mon ami. Tu peux commencer
par me vernir les trotteuses.
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Autrement dit, me cirer les bottes.
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Dommage qu'il soit pas du métier.
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Il refuse son bonheur.
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Le "métier", tu connais.
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Oui, je sais. C'est...
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Ça veut dire voler.
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C'est ce que vous faites?
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Oui, c'est mon métier,
celui des autres, jusqu'au chien
:10:30
qui ferme la marche.
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Et le moins disposé à trahir.
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Il ne s'aviserait même pas
d'aboyer
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- de peur de se compromettre.
- C'est un parfait chrétien.
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Pourquoi tu ne te mets pas
au service de Fagin?
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Ta fortune serait faite.
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Comme ton vieux monsieur
à Pentonville. Grande maison, tout ça.
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J'ai jeté un coup d'il à l'intérieur.
Joli, n'est-ce pas?
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Oui. Et je dormais dans mon propre lit.
Dans ma propre chambre.
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- De jolies choses au mur, hein?
- Oui. En effet.
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Mets-toi au service de Fagin
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et tu pourras te retirer
dans une propriété comme celle-là.
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Et tu ferais le monsieur.
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Non, il a peur
de se faire accrocher.
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Je ne comprends pas.
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Et si tu n'escamotes pas
des montres et des mouchoirs,
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d'autres le feront. Tu as autant
de droit qu'eux.
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Absolument. Absolument.
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Tout se résume en un mot, mon cher,
un mot.
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Tu peux croire Dodger.
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Il entend à merveille le catéchisme
de sa profession.
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Cocher?