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Je fais de mon mieux pour empêcher mes mains de trembler en ramassant la lettre.
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Elle est ma seule amie.
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La fille que je n'ai jamais eu.
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Ma douce Cordelia.
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La petite maigrichonne Nancy Callahan
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8 ans passent.
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Et arrive un jeudi ou je bondis de ma couchette, excité comme un gosse à Noël.
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Seulement pour me retrouver à regarder ce putain de sol de cette putain de cellule.
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cherchant une lettre de Nancy qui n'est pas là.
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Puis un autre jeudi sans lettre...
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Est-ce qu'elle va bien?
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Quelque chose lui est arrivé?
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Rien
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2 mois maintenant. Pas un mot de Nancy
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Est-ce qu'ils l'ont trouvé? Est-ce qu'ils lui ont mit la main dessus?
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Bien sur. Vieux con.
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Fais le calcul. Nancy a 19 ans. Combien de temps tu pensais qu'elle écrirait?
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C'était déjà une sainte d'avoir écrit aussi longtemps.
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Elle t'a oublié, vieil homme.
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Tu es seul. Tu es tout seul.
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Ce mec pue, comme de la bouffe avariée
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comme un cadavre abandonné dans une décharge en plein été.
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Il pue trop, j'ai envie de vomir.
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Il m'a pratiquement arraché la tête, l'enfoiré.
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Quand je reviens à moi, je la vois.
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Le même genre d'enveloppe que Nancy utilise.
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Mais aucune lettre dedans.
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Quelque chose de mou. Quelque chose qui devrait être en vie.
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Un morceau de chair et d'os qui devrait être l'index droit d'une jeune fille de 19 ans.