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Iba al almacén
de Manhattan Oeste.
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En busca de mi juventud.
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Verá, mi madre
murió hace mucho tiempo
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y creo que hay un buen almacén
ahí donde poder dejarlos.
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Ahora, por ejemplo,
iba a echar un vistazo.
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Un viaje sentimental.
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Dirijo unos periódicos.
¿Qué hace usted?
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¿Yo?
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-¿Qué edad me supuso?
-No dije nada.
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Cierto, si no, lo recordaría.
¿Cuántos años?
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Muchos.
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-¿Cuántos?
-No sabría decir.
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Bien, ¿y a qué se dedica?
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Trabajo en Seligman's
vendiendo partituras.
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¿Es lo que desea hacer?
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No, quería ser cantante.
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Bueno, eso quería mi madre.
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¿Qué pasó con el canto?
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Mi madre siempre pensó...
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Siempre me imaginó
cantando ópera. Figúrese.
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Mi voz no sirve para eso.
Ya sabe cómo son las madres.
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Lo sé.
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¿Tiene piano?
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Hay uno en el salón.
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-Cante para mí.
-No lo dirá en serio.
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Sí.
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¿Le sigue doliendo la boca?
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No, se me pasó.
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Bien.
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Vayamos al salón.