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Una mañana ocupadísima. De repente
hemos vendido un montón de entradas.
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-Los teléfonos no han parado.
-¿Se han enterado de lo del juego?
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¿Cómo? El Sr. Bascopolous insistió
en que no se lo dijera a nadie.
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-Igual que a mí.
-¿Y no se lo has dicho a nadie?
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Bueno, yo...
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En la más estricta confianza...
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500 entradas más a mediodía
o busco a otro impresor.
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-Buenos días.
-Hola, genio.
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-No te creía capaz de retrasarte.
-He ido al centro a fletar un vapor.
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-¿Qué sucede?
-Ese sombrero.
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-¿No te gusta?
-¿Gustarme?
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Me fascina.
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¿Tenemos 6.000 dólares en la cuenta?
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-Claro que no. ¿Para qué?
-La Comisión del Convoy de Guerra
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espera un carguero el lunes,
sin depósito no hay entrega.
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.Oh, no!
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No te preocupes,
enviaré un cheque personal.
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Se me devolverá
con lo que se recaude.
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Eres un amor.
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¿Quieres que lleve el cheque?
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¿Podrías? Mira la Comisión...
Por Fulton Street.
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Hola, ángel.
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¿Qué es eso del juego?
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-¿Dónde lo has oído?
-¿Dónde no lo he oído?
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Lo comentan hasta en la bolsa.
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-.Eso es maravilloso!
-No seas frívola.
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Sé quién está detrás de todo esto.
Ese bribón, Basco...
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-Abuelo, no seas ridículo.
-¿Qué?
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Reconozco que al principio
también me obcequé.
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Pero ese dinero enviará
un cargamento de provisiones.
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-Busca otro modo.
-¿No dijiste que el tatarabuelo