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Uma mala velha!
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E estava vazia!
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Só guardava a farda dele,
da Guerra do México!
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Foi isto que ele me deixou... Nada!
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Eu construí esta casa desse nada.
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Só lhe deixou isso?
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Ele era um vagabundo.
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O vadio mais famoso dos vagões de carga.
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Ocasionalmente, trabalhava
no campo e eu ia com ele.
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Sentava-me meio despido na terra,
à espera dele.
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Para além da fome,
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a primeira recordação que guardo
é da vergonha.
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Tinha vergonha
daquele vagabundo miserável.
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Aos nove anos,
já conduzia vagões de carga.
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Tu nem sabes o que é isso.
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Nem terás de enterrar-me,
como o sepultei a ele.
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Enterrei-o num prado,
ao lado da linha de comboio.
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Corríamos para apanhar um vagão,
quando o coração dele cedeu.
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Queres saber a melhor?
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O patife morreu a rir.
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A rir do quê?
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Talvez dele próprio.
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Era um vagabundo.
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Não tinha um tostão furado.
Não tinha Futuro, nem Passado.
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Talvez se risse por estar feliz.
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Feliz, por o ter a si.
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Levou-o para todo o lado
e nunca o abandonou.
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Não quero falar nisto!
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Sim, eu adorava-o.
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Acho que nunca gostei de ninguém,
como daquele vagabundo.