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¿Padre?
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Oh, no. ¿Lo ves, Harry?
No tiene compasión.
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La ha mandado para que espíe mi dolor.
A mi propia sangre.
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Pues sí, soy un amargado.
Díselo así mismo.
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¿Qué dices? ¿Por qué vas vestido así?
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Como si no lo supieras.
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Ve con ese malvado de la calle Wimpole.
Y cuéntale lo que me ha hecho.
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¿Qué te ha hecho?
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Me ha arruinado.
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Me ha amarrado, me ha puesto en manos
de la moralidad de la clase media.
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Y no lo defiendas.
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¿No fue él quien escribió a un viejo
americano llamado Wallingford...
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que daba 5.000.000 de dólares
a sociedades de Reforma Moral...
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para decirle que el moralista más original
de Inglaterra era el Sr. Alfred P. Doolittle,
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un vulgar basurero?
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Suena a una de sus bromas.
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Llámale broma si quieres,
pero me ha inmovilizado.
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El viejo se murió y me dejó 4.000 libras
al año en su maldito testamento.
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¿Quién le pidió que me convirtiera
en señor? Yo era feliz, era libre.
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Le pedía dinero a todo el mundo
cuando quería, igual que le pedí a él.
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Ahora estoy atado de pies y manos
y todo el mundo me pide a mí.
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Hace un año no tenía familiares,
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excepto uno o dos, que no me hablaban.
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Ahora tengo 50. Y ni uno recibe
un salario decente.
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Ahora tengo que vivir para otros,
no para mí. Moral de clase media.
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Venga, Alfie, dentro de unas horas
tenemos que estar en la iglesia.
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-¿En la iglesia?
-Sí.
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Eso es lo peor.
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¿Por qué crees que voy vestido
como si fuera a llevar un féretro?
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Tu madrastra quiere casarse conmigo.
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Como ahora soy respetable,
quiere ser respetable.
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Si te sientes así,
¿por qué no devuelves el dinero?
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Ésa es la tragedia, Eliza.
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Es fácil decir que lo tire,
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pero no tengo valor.
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Todos estamos intimidados.
Así estamos, intimidados.
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Comprados. Sí. Así estoy yo.