:16:01
21 de noviembre de 1 934.
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Mi madre me hizo un bizcocho
para mi cumpleaños.
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A la mañana siguiente, mi padre
me llevó derecho a los barracones.
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"Estarás bien aquí", dijo.
"Te gustará. Eso lo sé" .
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¿En 1 934? Pero no tenías que pasarte
en el ejército toda la puñetera vida, ¿no?
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No sé.
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Una cosa te lleva a la otra, ¿no?
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¡Oye, Fritz!
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Préstanos el libro cuando acabes,
¿de acuerdo?
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No creo que te resulte
interesante.
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Oh, a propósito,. . .
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. . .me llamo Dorfmann,
Heinrich Dorfmann.
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Vaya. ¿No me digas?
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Sí.
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Eh, sargento. Se llama Dorfmann,
Heinrich Dorfmann.
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- ¿Qué le pasa, doctor?
- Nada, Sr. Cobb. Nada.
:17:21
- ¿Cómo se siente hoy?
- Bien, bien.
:17:23
¿Qué le importa?
¿Por qué lo pregunta?
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Tiene todo apuntado
en su cuaderno, ¿no?
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No, no. No tengo escrito nada,
Sr. Cobb. Nada.
:17:32
¿Seguro?
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- ¿Por qué no me lo enseña?
- Cuando quiera.
:17:37
Pero ahora, tengo que echarle
un vistazo a Gabriele.
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Miserable matasanos.
Son todos iguales.
:17:52
1 6:00 horas, 1 7 de marzo.
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¿Y mi mujer, doctor?