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temo que mi actual debilidad
haga que ni mi ingenio...
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ni mi memoria me inspiren...
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la respuesta adecuada.
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Desearía poder sentarme.
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Una silla para el prisionero.
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Maestro secretario Cromwell,
¿tenéis los cargos?
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- Los tengo, señor.
- Leedlos, pues.
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"Se os acusa de voluntaria
y maliciosamente negar y privar...
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"a nuestro señor, el rey, de su título
que legalmente le corresponde...
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"de jefe supremo de la Iglesia
de Inglaterra."
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Pero jamás he negado dicho título.
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En Westminster Hall,
en Lambeth y de nuevo en Richmond,
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os obstinasteis en no jurar.
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¿No fue una negación?
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No, fue silencio.
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Y por mi silencio
se me castiga con la prisión.
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- ¿Por qué habéis vuelto a llamarme?
- Se os acusa de alta traición, Sir Thomas.
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Y la pena por ello no es la prisión.
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La muerte...
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a todos nos llega, señores.
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Sí, hasta la de los reyes.
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La muerte de los reyes no está en litigio,
Sir Thomas.
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Ni la mía, espero,
hasta que no se demuestre mi culpabilidad.
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¡Vuestra vida está en vuestras manos,
Thomas, como siempre!
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¿De veras, señor?
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Me agarraré a ella con firmeza.
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Decidme, Sir Thomas,
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¿persistís en vuestro silencio?
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Persisto.
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Caballeros del jurado,
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hay muchas clases de silencio.
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Considerad primero el silencio
de un hombre que está muerto.
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Suponed que entramos en la sala
donde yace y escuchamos.