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- Arrêtez.
...et l'installation moderne...
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Si vous vous pincez le coude,
vous ne le sentez pas.
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Alva, comprenez-vous
ce que je vous dis?
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Oui. Vous partez!
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Alva, le ciel n'est pas blanc,
mais bleu.
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Si vous vous pincez fort,
vous le sentez.
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Il n'y a pas de talc sur ces banquettes,
mais de la poussière.
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Pas de vent sur cette voiture.
Elle est brûlante.
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Parce qu'elle est là
depuis des années.
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- Ça m'est égal.
- Pourquoi faites-vous ça?
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Pourquoi tenez-vous à donner
aux choses un air magique?
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Tout est beau!
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Non.
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Vous. Même ce que vous faites.
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Non. Pas du tout.
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Mon travail ne se résume pas
à licencier des gens,
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mais il est monotone.
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- Vous voyagez pourtant.
- Les villes se ressemblent.
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Vous habitez la Nlle-Orléans,
sur Bourbon Street.
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C'est votre rêve! Pas le mien.
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Quel est le vôtre?
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Je ne rêve pas.
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Comme je vous plains!
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Peut-être.
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Vous avez froid?
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Non.
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On dirait... une tornade de neige.
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Quoi?
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Comme dans la boule de verre.
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- Vous ne trouvez pas?
- Vous ne changerez jamais!
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Je ne veux pas penser à votre départ.
Même si c'est vrai.