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-Um homem não é uma orquestra.
-Quem as quer?
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Podemos fazer tudo com teclas,
amplificador e energia.
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Vai tocar sozinho?
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Não preciso de outros.
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Isso não é música, Martelli.
É masturbacão.
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Sabes, não sou naturalmente
graciosa.
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Não é coisa de família.
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São os nossos genes.
Trabalhei tanto para chegar aqui.
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-Ando nisto desde os 4 anos.
-Também eu.
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Comecei pelo sapateado.
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Mas a minha mãe só me comprava
tutus, e vidrei-me nisto.
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Menos conversa, Monroe!
Mais empenho!
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-É uma cabra.
-Odeia-me.
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É uma aula de dança, Lisa,
não um plano do Charles Atlas.
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-Cala-te.
-A malha?
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Já disse que me esqueci dela.
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Que conversa é aquela?
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A malha. Não a quer usar.
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Leroy, já te disse.
Sem malha, não danças! Rua!
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Que belo sotaque.
Que disseste?
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Curto o rabo negro dele.
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-Já tem dona, Cachos de Ouro.
-Não contes com isso.
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Algo doloroso.
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Uma recordacão dolorosa como?
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Sei lá. Não me lembro de nenhuma.
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Sei que as tenho.
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Tenho dores, como qualquer pessoa.
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Tenho montes.
Posso emprestar-te algumas.
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Dantes fazia chichi na cama.
Era doloroso. Posso dar-te essa.
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Não, obrigada.
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E há aquela da última vez
que o meu pai nos deixou.
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Essa doeu muito.
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Ou a primeira vez que a minha mãe foi
para L.A. e se demorou seis semanas.
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Ou a primeira vez
que me apaixonei.