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- Não! Não era eu!
- Éreis vós!
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Juro-vos...
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Compreendo toda a generosa
mentira: as cartas, éreis vós...
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As palavras queridas
e loucas, éreis vós...
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A voz na noite, éreis vós.
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- Juro-vos que não!
- A alma, era a vossa!
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- Eu não vos amava.
- Vós amáveis-me!
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- Era o outro!
- Vós amáveis-me!
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- Não!
- Já o dizeis com menos força!
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Não, não, meu amor querido,
eu não vos amava!
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Quantas coisas morreram...
e nasceram!
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Porque vos calastes
durante 14 anos,
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já que nesta carta
que não era dele,
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as lágrimas eram vossas?
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O sangue era o dele.
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Cyrano! Estás aí?
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Boa noite, meus amigos!
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Ao vir até aqui, ele matou-se,
Senhora!
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Mas então, aquela fraqueza
de há pouco? Aquela?
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É verdade! Não tinha terminado
a minha gazeta:
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E sábado, 26,
uma hora antes do jantar,
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o senhor de Bergerac
foi assassinado.
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O quê? Que vos fizeram?
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O destino é brincalhão!
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Eu, que sempre quis cair
atingido no coração!
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Sim, eis que sou morto
pelas costas,
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numa emboscada, com uma vara
desferida por uns lacaios!
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Está muito bem assim.
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Falhei tudo,
até a minha morte.
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Senhor!...
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Ragueneau,
não chores tão alto!
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- Ide buscar socorro!
- Não, não vale a pena!
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Quando tivésseis voltado,
eu já aqui não estaria.
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Que és agora, meu confrade?
Já não és pasteleiro?